Cent millions d'années et un jour - Jean-Baptiste Andréa

Par Ariane

Auteur : Jean-Baptiste Andréa

Titre : Cent millions d’années et un jour

Genre : roman

Langue d’origine : français

Editeur : L’iconoclaste

Nombre de pages : 320p

Date de parution : août 2019

Présentation de l’éditeur :

1954. C’est dans un village perdu entre la France et l’Italie que Stan, paléontologue en fin de carrière, convoque Umberto et Peter, deux autres scientifiques. Car Stan a un projet. Ou plutôt un rêve. De ceux, obsédants, qu’on ne peut ignorer. Il prend la forme, improbable, d’un squelette. Apatosaure ? Brontosaure ? Il ne sait pas vraiment. Mais le monstre dort forcément quelque part là-haut, dans la glace. S’il le découvre, ce sera enfin la gloire, il en est convaincu. Alors l’ascension commence. Mais le froid, l’altitude, la solitude, se resserrent comme un étau. Et entraînent l’équipée là où nul n’aurait pensé aller.

Mon avis :

Il y a quelques jours, je lisais Le désert des Tartares, roman dans lequel Drogo aura passé sa vie à attendre en vain la réalisation de son rêve. Après des années d’attente, enfermé dans un petit bureau, Stan paléontologue d’une cinquantaine d’années décide lui, d’aller au-devant de son rêve. Il faut dire qu’il a entendu une drôle d’histoire. Celle que racontait un vieux concierge qui jurait être tombé nez à nez quand il était enfant avec les restes d’un dragon dans ses montagnes. Hanté par cette histoire, Stan se prend à rêver. Un dragon, certes ça n’existe pas, mais le squelette d’un dinosaure, voilà ce que le jeune garçon avait peut-être trouvé. Accompagné de deux autres paléontologues, son vieil ami Umberto et le jeune Peter, et de Gio, guide qui connaît les montagnes par cœur, Stan part en quête de son dragon, de ses rêves d’enfant et de reconnaissance professionnelle.

C’est un conte fabuleux que nous offre Jean-Baptiste Andréa. Le récit d’une quête, des rêves d’enfant et de l’amitié. Il y a la réalité du chantier de fouille en montagne, le travail incessant, les mains abîmées et la fatigue, le danger permanent de l’accident et la menace de l’arrivée de l’hiver. Il y a la solitude et l’isolement, l’amitié et les disputes. Il y a Peter, l’étudiant fantasque, sui se sert d’une marionnette pour divertir et se révéler, Gio le guide qui ne parle pas la langue mais comprend tout, Umberto l’ami de toujours, le roc. Et il y a Stan. L’enfant solitaire, adoré de sa mère et méprisé par son père, avec pour seul ami un chien. L’enfant passionné de fossiles qui a osé contredire le père, rejeter la ferme et poursuivre son rêve. Stan, paléontologue raté, qui a plus arpenté les bibliothèques que les chantiers de fouilles, bien décidé à se faire un nom et à devenir enfin celui qu’il voulait être.

J’ai tout aimé dans ce roman : l’histoire, les personnages, le style de l’auteur. Au départ, ça commence comme le simple récit d’une expédition scientifique. Une touche d’humour, les détails pratiques et c’est parti. Mais l’histoire est plus riche, plus complexe que ça. Récit de plus en plus introspectif, poétique, quasi mystique. C’est beau tout simplement !  

Extrait :

«Il faut peu de chose pour tuer une étoile. Il suffit d’un réverbère. »

«  La prochaine fois que l’aube me secouera, je n’ouvrirai pas les yeux. C’est un piège. L’aube ment à ceux qu’elle réveille, à l’homme d’affaires, à l’amoureux, à l’étudiant, au condamné à mort et, oui, au paléontologue aussi. Elle nous remplit d’espoir pour mieux nous décevoir. Le crépuscule, plus vieux et plus sage d’une journée, m’a fait la leçon : j’ai été bien naïf de la croire. »

« Qui dit que les montagnes n'ont pas de sentiments, elles qui rougissent au lever du soleil ? »

« – Une montagne, tu ne sais jamais si tu la retrouveras où tu l’as laissée.
Les deux hommes continuent d’avancer du même air grave. Je viens de bénéficier de la sibylline sagesse des Dolomites. Ou alors, ces rudes créatures ont un sens de l’humour que je ne soupçonnais pas. »

« Si nous ne sommes pas capables de croire à une histoire juste parce qu'elle est belle, à quoi bon faire ce métier ? »

« (…) ma tristesse vient de plus loin. Elle vient du gamin qui, un jour, décida de devenir paléontologue. Pas par goût de l’aventure. Pas pour la célébrité, ou la gloire – même si ces dernières feraient bien les affaires. Pas davantage pour la reconnaissance de ses pairs ou l’enrichissement, ça non ! Non, on devient paléontologue parce qu’on aime les histoires. Pour en raconter, à soi et aux autres. J’ai vraiment cru que celle-ci méritait de l’être. »

« J’en veux à tout ce blanc, ce blanc de neige qui nous rend fous et égare tout, hommes et bêtes. J’ai beau savoir qu’un prisme révélerait les couleurs qui s’y terrent, j’ai beau me répéter que ce blanc est une larve d’arc-en-ciel, décidément, je ne peux pas lui pardonner. Je suis coupable, oui, coupable de nous être crus capables de lui tenir tête. »

« Appelez-moi neige : je ne suis plus rien d’autre. Elle est partout. Sur les montagnes et dans les creux, en équilibre sur les crêtes. Dans mon col, dans mes chaussures, dans mes gants. Dans mes poumons, dans ma bouche et dans mes yeux. Sur mes cils, dans ma barbe, dans ma tente. Je ne suis que neige »

« Maintenant je sais. Je sais à quoi ressemble l'hiver dans ces montagnes. C'est une locomotive. Une machine furieuse, un délire d'étincelles qui danse sur ses rails, un rire d'acier à l'horizon. Elle hurle, elle se cabre, elle tire en bondissant son cargo de fonte. Je parle bien sûr de l'hiver pur, pas de la saison câline qui effleure chaque année nos existences de plaines et de villes. Je parle d'un dieu vorace dont la colère rabote les cimes et ponce les crêtes. Il donne de l'audace aux glaciers et souffle, perché sur ses montagnes, son mépris pour la vie. Il est destruction. Il est beauté à couper le souffle. »

« Personne ne les a pleurés parce qu'l n'y a eu personne pendant longtemps, parce qu'il a fallu attendre cent quarante millions d'années pour que quelqu'un ait enfin l'idée de pleurer.
Alors je reste à leur chevet, longuement, je veille sur leur sommeil dans cette nuit sans aube, sur leur amour immense, leur amour de géants.
Dormez, bientôt, je partirai sans vous réveiller, car de se réveiller il n'est plus question depuis longtemps. »